sreda

CCXXIV

Vse prste imam porezane. Krvavela sem na olupljeno jabolko, da se je kri hitro in močno vpila v golo meso. Packa. Nisem ga vrgla stran.
Kdo bi si mislil, da je nož lahko preoster.

torek

CCXXIII

Mogoče bom nekega dne prerasla svojo navidezno pomembnost. Do takrat bom poskušala omiliti izpade večvrednosti. Vredna sem več, ker se počutim manj. Manj, manj, vedno manj. Vedno manjša, dokler me skoraj ni. Brezoblična senca. Ne črna, zgolj siva. Sprana. Ovita v krzno. Bleda in neopazna. Majhna.

ponedeljek

CCXXII

Če naj bo Lolita moje sveto pismo, potem se ne čudi, da se skrivam za okvirjem fatalnosti. Črna šminka.
Črna šminka je prevara. Usta so lahko črna le od maskare in solz. Jokam pa že dolgo ne več.